Há esta melancolia doce no fim de ano, o sorvete derretido ao final da casca, um cume de montanha entrevendo outra montanha maior. Antes viessem as estradas ao nosso encontro. Antes pisássemos com pantufas quentes esta frieza que nada tem a ver com o clima. A janela chama o olhar e chama as moscas, chama a aventura e o choro. Escrevo esta carta para que eu, daqui a dez anos, confira se permanece a mesma a sensação de virar um mês que vira o ano. E me lembre: os calendários são perversos como tudo o que quantifica. [São Paulo, 28 de dezembro de 2023]
Criadora
Larissa Fonseca e Silva, 1998. Nascida em Caldas, no sul de Minas Gerais, crescida dentre livros e montanhas. Mestra em Teoria Literária e Crítica da Cultura pela Universidade Federal de São João del-Rei (UFSJ) e doutoranda em Literatura Portuguesa na Universidade de São Paulo (USP). "Crio com a ponta dos dedos, no raio do sol vejo a magia da poeira e sei que há sentido no decompor das coisas pois até os resquícios dançam." Registro e guardo aqui.